Диван.

Природа экономна: либо красота, либо ум, либо счастье (с).

Хотела в этом посте выплеснуть всю свою ненависть к моей работе. Но вот пришла домой, и уже не хочется. Хочется просто лечь на диван, вытянуть ноги и, чтобы не уснуть, слушать музыку.
Совсем недавно я спала головой к двери, спала так всю жизнь почти, ну по крайней мере ту часть жизни, в которой этот диван стоял у меня в комнате. А вот недавно просто перестала нормально спать. Мучилась, мучилась и еще раз... А потом сменила положение, теперь - ногами к двери. Сплю уютно и крепко. Действительно ли это из-за того, что я "вижу" дверь и, так сказать, могу ее контролировать?

@темы: Мир., Жизнь реальная., Строки по сердцу., Just me.

---

...

Понимаешь, я делала все неправильно: открывала банки не в ту сторону, тыкала не на те кнопки в телефоне, садилась не в те электрички, путала вторник с четвергом, а синюю ручку с черной. И все для того, чтобы он сказал мне: "Ты не правильно делаешь, смотри, как надо". Но он не сказал.

@темы: Личное. Моё., Философствования). Ом))

---

Рейс 612.

Слушать это в метро, слушать это в электричке, слушать это в аэропорту, слушать это в самолете, слушать это в автобусе, а потом стоя возле моря.
Я бы так никогда не хотела. Не хотела бы так. В самолете. С самолетом. Вниз.
Слушайте.

В череде потерь ставлю пробел

В череде потерь ставлю пробел.
Стоп машина! Колеса времени
Стоп! Осень, зима - смерть по темени
Уберите время на время.
В небе летит самолет.
Секунды множат годы, вычеркивая жизнью.
Как ты там? Держись!
Не роняй себя пеплом под ноги
Полем постель, подушка - облаком...
Облокотись на меня сотканной из тысяч надежд девственницей.
Глотком сороколетнего "DALNA PORTO"
Раскрой в себе доселе невиданные причалы и порты -
Странные, дикие, невероятно сильные, как ты...

Вчера как и миллионы жизней назад,
Дышал океан, волну нагоняя на берег.
Скалы, обласканные им,
В причудливых впадинах своих хранят следы его проникновения.
Припекает солнце в ноябре так, что можно сеять!
Милая, кто научил тебя не бояться. Верить.
Вот оно - время ликования трав с непривычным для нас названием!
А вы теперь - самый прочный сплав, его не нарушить пламенем!

Как ты там, память моя?
Держу тебя за рукава - запонки в лёд!
Медленно падает самолет...

Ты никогда не любила август...

@темы: ..., Личное. Моё., Строки по сердцу., Страхи., Меломания.

---

Приветствую.

Солнце из Солнцевки, вечер добрый, здравствуйте). Кто вы, какими судьбами?

@темы: Приветствую Вас).

---

Ложь или истина?

Никому не интересно, прилетела/долетела я вообще или нет?) Ну, да бог с этим.

Предлагаю вам игрушку. Я пишу ниже 10 пронумерованных фраз обо мне. 5 из них - правда, остальные еще 5 - ложь. Ваша задача - попробовать правильно из разделить).
Приз для победителя: исполню какое-нибудь выполнимое в пределах Интернета и моих возможностей ваше желание).
Поехали?

Отгадано  Imeaglenaid.
Верные ответы: 1 - 4 - 5 - 9 - 10.

1. Я терпеть не могу гречку.
2. Я обожаю жаркую погоду и могу часами греться на солнышке, радостно жмурясь, подставляя ему лицо.
3. Я доверяю своему отцу больше, чем матери.
4. В средней школе я на спор порезала себе щеку канцелярским ножом.
5. В детстве я мечтала стать стоматологом.
6. Я никогда не пробовала курить сигареты.
7. Я закончила школу с золотой медалью.
8. Я терпеть не могу свою старшую сестру.
9. До 10 класса я абсолютно не интересовалась современной музыкой, клипами и проч.
10. У меня панический страх перед висячими мостами, доходящий вплоть до истерик и слез.

Все. Прошу).

запись создана: 08.08.2009 в 01:59

@темы: Мир., Жизнь реальная., Загадки)., Just me.

---

Улетаютаютаю.

Не поверите, но я снова уезжаю на моря). В этот раз в Черногорию с мамой и сестрой. Прямо сегодня, буквально через два часика выходим). Так что бай-бай, вернусь 28ого.

"Ей бы хотелось вернуться в детство
В домик с рябиною у ворот,
К мальчику, жившему по соседству,
Может, он все еще ждет".

@темы: Жизнь реальная., Строки по сердцу., Меломания.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Тук-тук.

"В груди стало пусто, так пусто, что сердца совсем не ощущалось, будто и не было его вовсе. Но откуда-то слышалось: тук-тук, тук-тук. А затем появилась боль, исходящая из этого несуществующего сердца, словно красной краской вырисовывая его на белом листе бумаги. Уходить-уходить-уходить".

Иногда пишу, а потом читаю и не верю/не помню, что это я).

А еще я завтра еду на дачу к подруге. Предвкушаю отличные выходные). Отличные от других - это уж точно).

Песня дня ->

@темы: Мир., Жизнь реальная., Словобред., Меломания.

---

Спать.

Иногда по утрам просто не хочется открывать глаза, не хочется двигаться, вставать, умываться, завтракать, идти куда-то. Не потому что лень, не потому что "работа достала", а просто хочется лежать и спать, лежать и не думать, уткнувшись носом в подушку или в собственную руку.
Кстати, к слову, я могу спать вообще без подушки, просто на руке, все считают это жутко неудобно. Они ошибаются.
Поджать под себя ноги, укутаться в одеяло, слушать угасающее тиканье часов. Люблю просыпаться за несколько часов до будильника, чтобы было время вот так побалансировать между сном и явью. Чтобы не было так больно с утра от резкого пробуждения и осознавания того, что вся твоя дурацкая жизнь - это правда.
Работа в банке, каждодневные нервы, платежки, VIP-клиенты, которым ты обязана лучезарно улыбаться, сплетни, заговоры коллег, недовольства, упреки, нагрузки, нехватка времени, снова нагрузки очередной работой, и плевать всем, что все это успеть нереально.
Затем метро, попытки успокоиться, дом, компьютер, постоянно смотрю на часы, понимая, что с каждым часом приближаю новый рабочий день, пытаюсь найти в этом что-то положительное.
Понимаю, что я одна, что банально некому написать дурацкую, девичью смс-ку с дибильными словами о любви.

И снова сон, снова я еду с огромной скоростью в поезде. Не в вагоне, как все нормальные люди, нет-нет. Я стою прямо на его "голове", упасть ничего не стоит, особенно в те моменты, когда состав наклоняется вперед и пролетает в каких-то считанных сантиметрах от столба/дерева/холмика или прочего препятствия.
А вдоль железных путей стоят люди и пытаются ухватить меня за рукава.
Спать.

@темы: ..., Выводы., Личное. Моё., Неадекват., Меломания.

---

Гип.

Сессия сдана! Гип-гип! Это в общем-то все, что я хочу сегодня сказать).
Последующие записи будут более информативными.



Меня прет от Чии)).

@темы: Есть такой институт - МБИ., Жизнь реальная., Учебная.

---

Не горе.

Очередной б... очередное о любви). Закончившейся.

Не горе

Мы не знали друг друга вечность,
А искали друг друга годы,
Расстреляли любовь картечью,
Это, видимо, входит в моду.

Это привкус прокисше-сладкий,
На губах и во рту отрава,
Мы на счастье излишне падки,
Я не очень умна, вы правы.

Нынче день был уныло скучен,
Потолок был привычно белым,
Что сказать: мне одной даже лучше?
Но я врать никогда не умела.

Удивляет, как много историй,
Без морали, без цели, без смысла,
Расстаемся. Не больно. Не горе.
Но я буду писать тебе письма.

@темы: Стихи

---

Приветствую.

Mello Marshmallow, добро пожаловать). Эх, припозднилась я с приветствиями, но приветствую). Располагайтесь и чувствуйте себя, как дома).

@темы: Приветствую Вас).

---

ДКБ - предмет на завтра.

У меня экзамен завтра, а я маюсь ФИГНЕЙ). Вроде как надо поучить, а понимаю, что всего уже все равно не выучу. Даже не знаю, как она (препод) спрашивает. Она новенькая в институте.
Вот такая сессийная заметка. Ругайте. Ооооочень. Завтра с 5 часов вечера.
Мне нужна 5ка.

@темы: Есть такой институт - МБИ., Жизнь реальная., Учебная.

---

Мне бы...

Какой бред, какой бред, какой бред... ааааааааа....

Мне бы все это в огне сжечь,
Я мечтаю о таком в снах,
Календарь счастливых дней, встреч
Рассыпается в руках, в прах.

Мне сказали, что любовь – ложь,
Мне сказали, что тебя нет,
Глупо сердце, что опять ждешь,
Видно в память залетел снег.

Вновь косыми по стеклу дождь,
Он вчера придуман мной был,
Хоть реальность на куски рвешь,
Равнодушен ты к слезам, мир.

За все годы столько рвал ран,
Насмотрелся, заболел, сник,
Помолился, был ответ дан:
Потерпи еще чуть-чуть, миг.

Это миг тянулся год, век,
Этот миг застыл, замерз лед,
Снова в памяти моей снег,
Снова молится душа, ждет.

Мне бы все это в огне сжечь,
Мне бы взять да обратить в прах,
Чтоб не слышать голоса, речь,
И не жить, а чтобы как в снах.

14.06.2009 года.

@темы: Мир., Словобред., Стихи

---

Лунная дорога.

Когда-то просила вас угадать, кто мой любимый персонаж из Гарри Поттера. Я не помню, кто-нибудь угадал?
В любом случае решила выложить сюда свой первый в жизни фик, надеюсь, он не позорный). Я не знаю, правил написания подобных вещей, просто пишу и все.

Немного информации о каноне для ввода в курс дела.

Я взяла персонажа по имени Ремус Люпин. В книгах по ГП он представлен как уже взрослый дядя, учитель и в добавок ко всему оборотень, что доставляет ему массу неудобств.
Я же излагаю его жизнь в более раннем возрасте, а именно, когда он был мальчиком, юношей и т.д.
Немного из канона.
Ремус учился в школе волшебства "Хогвартс" (там все волшебники как бы учатся собственно волшебству), в школе дружил с тремя ребятами и носил прозвище "Лунатик". Ребята: Джеймс Поттер - будущий отец Гарри Поттера, Сириус Блэк - будущий невиновный заключенный магической тюрьмы, Питер Петтигрю - будущий предатель. Они именовали себя Мародерами).
Все, пояснения закончены, думаю, кому станет интересно или же захочется побольше понять, можно набрать в Яндексе или Гугле.

И, собственно, три главы на пробу. Сюда выкладываю не для себя абсолютно, а для вас). Поэтому если никого не заинтересует, больше выкладывать не буду. А если заинтересует, - информируйте, и я продолжу).
Приятного прочтения.

Глава 1. Вдоль дороги.

Моя мама не могла поверить, что это случилось с нами. Она говорила: "Происходит лишь то, во что веришь". Но ведь она верила только в хорошее.
Тот день был совсем обычным. 5 апреля 1966 года. Отец вернулся с работы пораньше, был весел и улыбчив. С гордостью смотря, как я рисую что-то на листе бумаги, он постукивал вилкой по столу в ожидании ужина.
Вечер подкрался незаметно. Как маленькая черная кошка он прошмыгнул в приоткрытую дверь и потерся о мои ноги. Тихонько улегся рядом и принялся медленно выпускать когти из мягких подушечек на лапках, не отрывая от меня взгляд.

- Джон, посмотри, какая яркая луна! Смотрю на нее, и хочется танцевать.
- Давай немного прогуляемся вдоль дороги? Сынок, пошли с нами.

Вдоль дороги. Мне ее не забыть. Как не забыть и те горящие желтые глаза, что резко оказались так близко. Те огромные грязные клыки, с которых стекала вязкая слюна и капала мне на грудь. Крик матери, мощный удар серой лапы с загнутыми острыми когтями, кровь, мамина кровь, которая, стекая на землю, смешивалась с моей.
Это был не волк, это было чудовище. Оно впивалось зубами в мое плечо, подбираясь все ближе к шее, царапало когтями грудь в таком бешенстве, что я не знаю, как после этого просто остался жив. Хотя, быть может, оно хотело меня помучить, растягивало удовольствие, игралось.

- Они будут жить?
- Да.
- Все будет как прежде?
- Нет.

Очнувшись в больнице, я сразу понял: что-то не так. Что-то не так у меня внутри. Это не заглушала даже нестерпимая боль от полученных в мое первое страшное полнолуние ран. Будто во мне поселилось что-то темное и необузданное, но запертое. Крепко запертое человеческим телом и разумом. Пока.
Оно то горько скулило, то бешено рычало, заставляя сердце сжиматься от непонятного страха, заставляя ненавидеть, плакать. Мне хотелось умереть, лишь бы это не чувствовать.

Джон присел на стул рядом с кроватью сына. Мальчик молча проследил весь его путь от двери и лишь теперь закрыл глаза.
- Как ты? – голос был предательски хриплым.
- Мне больно. Как мама?
- Она еще не пришла в себя. Я был у нее только что…
Молчание, тяжелое, вязкое повисло в больничной палате. Джон не узнавал своего сына, он никогда не видел его таким. Таким безразличным. За окном была весна, ее дыхание вместе с теплым ветром струилось через открытое окно, грело, бодрило, но не находило отклика ни в глазах ребенка, ни в глазах взрослого, который обхватив голову руками, молча смотрел в пол.
- Отдыхай. Я скоро вернусь.
Семь шагов до двери и…
- Папа!
Джон обернулся. Его сын, чуть приподнявшись на дрожащих руках и кривясь от боли, плакал.
- Папа, кем я стал? Скажи мне, папа.

Кем я стал? Мы стали. Я не сразу получил ответ на этот вопрос. А когда отец, наконец, смог мне все рассказать, я и сам уже успел почувствовать в себе ответ. Как я ненавижу это слово. "Оборотень". Звучит как клеймо, как приговор. Звучит как "чудовище". Я ведь и сам так его тогда назвал.
Вокруг столько запахов и звуков, что постоянно кружится голова. Одно я понял точно: жить так – невозможно. Жить так – неправильно. Жить так – я не хочу. Но ничего не могу изменить.

- Это не мой сын!
- Мистер, успокойтесь, пожалуйста. Вам нужно успокоиться.
- Это не мой сын, разве вы не видите! Мой сын умер! Умер! Я их всех потерял… Мой сын, моя жена…

Меня зовут Ремус Люпин. Дата смерти и вторая дата рождения – 5 апреля 1966 года.

Глава 2. 5 мая 1966 год.

Мама умерла в первое же полнолуние. Не выдержало сердце, да и раны, нанесенные слабому телу во время буйства зверя, довершили дело, обеспечив летальный исход. Мам, тебя больше нет.
Я ни разу не видел мать после нападения. Я бы смог ей помочь, ведь то страшное, что погубило ее, жило и во мне. Но я выжил.
Меня поместили в особо укрепленный подвал, стены были серого цвета с множеством царапин разной толщины и глубины. Я сидел, прислонившись спиной к холодному камню, и ждал. На противоположной стене царапины сплетались в особый причудливый узор, и я все пытался представить, на что это могло бы быть похоже. Пожалуй, больше всего – на бабочку, попавшую в паутину.
Было дико страшно. Я боялся боли, боялся того, что могу исчезнуть, хотя и знал: этого не случится. Я не исчезну. Волк запрет меня в своем теле, как я запирал его в своем на протяжении долгого месяца. О, как же он был зол на меня, как меня ненавидел.
Ярость накатывалась волнами, и я в отчаянии принимался кусать себе пальцы, чтобы не закричать. Крик казался мне чем-то постыдным.
В голове грохотал и звенел огромный серебряный колокол, температура быстро поднималась, покрывая пеленой и без того мутное сознание. Теперь я отчетливо его слышал. Этот, исходящий из самой глубины сердца, вой.
Волк рвал меня, раздирал кожу изнутри, рычал и скалился в каком-то неописуемом экстазе, с необузданной жаждой мести и крови. Все тело горело, как на костре для ведьм, я слышал малейший шорох, чьи-то быстрые шаги по коридору двумя этажами выше, чей-то разговор на повышенных тонах на улице рядом с больничными палатами.
Но что хуже всего – я услышал ее. Ее шепот прямо мне в ухо: "Лунное создание. Я твоя хозяйка, волк". У луны отвратительный сладкий голос, который сковывает лучше и крепче всякого льда.
Мир кружился. Казалось, что стены вот-вот раздавят меня, а потолок рухнет на голову.
Я закричал. Все тело покрылось густой серой шерстью, глаза блеснули двумя желтыми кругами.
Я волк. Я больше не человек. Я больше не Ремус. Я…

- … чудовище! Как вы не понимаете?! Я не собираюсь жить в одном доме со зверем! Я не собираюсь жить с подделкой!
- Мистер Люпин, успокойтесь. Вся эта ситуация очень тяжелая, сложная, я понимаю. Но прошло уже полгода, и мы не можем содержать его в больнице вечно.
- Это болезнь, - добавляет сидящий рядом молодой врач. – Некоторые болезни способны вызывать у людей физические изменения, а также изменения психики. Но они все равно остаются болезнями.
- Вы слышите, что я вам говорю?! Я не собираюсь. Сделайте с ним что-нибудь. Вы сами говорили, что теперь он опасен. Усыпите, в конце концов!
За дверью в коридоре сидит мальчик, ему шесть с половиной лет, и он слышит каждое слово. Его руки небрежно перевязаны бинтами, а на щеке красуется свежий порез. Мальчик знает, что теперь у него больше нет семьи.

Хоть отец и предлагал врачам меня усыпить, сам сделать этого не мог. Через полгода после нападения я вернулся домой. В первый день я долго лежал на кровати, разглядывая черно-белую фотографию, сделанную примерно год назад. На ней мы живы и счастливы, хотя тогда об этом и не знали. Папа, улыбаясь, смотрит в камеру, качая головой в такт звучащей в парке песне, мама держится одной рукой за его плечо, другой обнимает меня. А я стою, вытянувшись как оловянный солдатик, и гордо сжимаю в руке отцовскую волшебную палочку.
Отец со мной почти не разговаривал. Почти. Иногда он приходил ко мне поздно ночью и начинал что-то торопливо рассказывать. Изредка дрожаще улыбаясь, он словно изливал душу, хотя скорее не мне, а воспоминанию обо мне. Он приходил так, как приходят к могиле одинокие теперь люди, чтобы поделится чем-то с близким, но ушедшим человеком. И я молча лежал с закрытыми глазами. Как и положено покойнику.

- Ремус, верно?
Идущий по дороге мальчик с удивлением останавливается. Вот уже год с ним никто не заговаривал, а уж тем более не называл по имени. Оскорбляющие, злые выкрики, подкрепляемые забрасыванием гнилыми палками не в счет.
- Верно.
- Не уделишь старику одну минутку?
Сгорбленная серая фигура на засыпанной снегом лавочке не вызывает у Ремуса чувство тревоги или опасения. Он незаметно втягивает в себя наполненный запахами воздух и прислушивается. Это не похоже на засаду или что-то в этом духе. Опасности нет.
- Конечно.
Он сходит с дороги и через пару секунд неподвижно замирает перед стариком.
- Мы с тобой уже знакомы, Ремус, хотя, возможно, ты успел меня позабыть. Твоя мать иногда приходила в мой дом, послушать игру на пианино. И даже пару раз приводила тебя с собой. Я Арчибальд Валлер, местные мальчишки не без причины прозвали меня Слепой.
Старик поднял на мальчика белесые глаза и улыбнулся.
- Вы… что-то хотели у меня спросить?
- Нет.
- Вам что-то от меня нужно?
- Нет.
Ремус непонимающе смотрит на странного слепого человека.
- Тогда я пойду.
Он поправляет сумку, сползающую с плеча и, поворачиваясь спиной, делает осторожный шаг к дороге.
-Ремус. Поговоришь со мной?

На дворе весна. Вода капает с крыш, наполняя улицу мелодичным звоном и свежестью.
- А еще у меня раньше жила кошка. Я почти каждый день по неосторожности наступал ей на хвост, а она орала не своим голосом. Я ее прекрасно понимаю – больно все-таки. Но каждый вечер она приходила ко мне и сворачивалась клубочком на кровати. Очень ее любил.
- А она вас?
- И она меня, иначе не приходила бы, верно?
- Кто поймет этих кошек.
Они сидят на деревянной лавочке между домами. Слепой старик и мальчик. Поначалу проходящие мимо люди бросали на них презрительные взгляды: воистину прокаженный тянется к прокаженному, но потом махнули рукой и старались не думать об этих двоих. Тем более что один из них скоро должен был умереть от старости, а о смерти второго молил чуть ли весь поселок. Людям хотелось жить без страха.
- А ты кого лучше понимаешь кошек или собак?
- Я никого не понимаю.
До полнолуния шесть дней, до дня рождения отца мальчика – пять.
- Мистер Валлер, вам, правда, не страшно, не противно? Со мной общаться.
- Мне приятно с тобой общаться, Ремус. Ты очень славный.

Мистер Валлер был замечательным. Он был первым, кто заговорил со мной, он был первым, кто показал мне, что я все еще человек.
Возможно, если бы не он, я бы ушел в тот вечер.
Я возвращался домой, вернее, возвращался в дом, в котором жил, и кто-то преградил мне дорогу. Это был коренастый мужчина с безумными глазами. Он по-звериному оскалил желтые зубы и наклонился ко мне: "Здравствуй, мой маленький волчонок. Приятно снова видеть тебя в добром здравии". Мне не нужно было спрашивать: кто вы. Я почувствовал, я почуял. Этот запах навечно запечатлился в моей памяти. Запах чудовища, запах убийцы. Запах моего волчьего отца.
Я ненавидел, и ему было это приятно. Его серые глаза жадно проникали ко мне в душу и будили там зверя. Он просыпался как по зову. Поднимался на все четыре лапы и хищно скалился. Он царапал меня изнутри. И тогда я думал: мне нужно научиться с этим жить, мне нужно научиться укрощать.

Глава 3. Кличка.

- Не спеши и не трясись, - Фенрир гоготнул, звучно облизнулся и сел прямо на землю. Цепкими пальцами он ухватил Ремуса за край вязаной кофты и резко дернул вниз, заставляя сесть рядом.
- Злишься, волчонок, или боишься?
- Не смейте меня так называть, - тихо прошептал мальчик.
- Что-что? – оборотень наигранно приставил ладонь к уху. – Не смейте? Ты еще и на "вы" ко мне? Может, назовешь меня мистером?
Фенрир оскалился и с хрустом расправил спину. Медленно темнело. Заходящее солнце осветило спутанные волосы, окрасив их в спело алый цвет. Как пламя костра. "Гореть тебе в аду".
- Запомни. У волков ничего подобного нет. Есть вожак, и есть стая. Я и моя стая. Заруби себе на носу.
Он резко ткнул мальчика в лоб, отчего тот упал на спину, ударившись головой о твердую землю. Грейбэк снова гоготнул и, когда юный Люпин снова выпрямился, наклонился к самому его уху и зашептал: "Это новая жизнь, Ремус, новые возможности, теперь ты нечто большее, чем просто человек. Теперь ты отличаешься от всего этого жалкого мусора, называющего себя людьми, сидящего каждый в своей конуре, поджав хвост. Но хвоста-то у них нет!" Мужчина громко хохотнул и продолжил: "Уверяю тебя, они не достойны жалости, ты ведь не стал бы жалеть мышей, гадящих и ворующих запасы у тебя в подвале. Ты бы поставил мышеловки, ты бы купил отраву. Так вот, мышеловка для людей – полнолуние, отрава – твои клыки".
Ремус сидел на земле, широко раскрыв глаза. Он был абсолютно не согласен со словами этого чудовища. Он – нет. Волк – да. Волк был всеми лапами за убийство людей, за их смерть, за мышеловки и отраву.
- Ты еще увидишь всю глупость и порочность людей. Почему ты до сих пор их всех не ненавидишь? Или тебе мало камней, летящих вслед, едва выходишь за порог своего… - противный смешок. – Дома.
- Порочность? А ты мнишь себя святым? – протест души вызвал смелость, смелость ярость, а ярость – ненависть.
- Я вожак. Ты обязан считать меня правым во всем. Убийство других не делает животное злым, оно делает его сильным.
- Ты человек.
- Я волк.
Фенрир поднимается на ноги.
- Ты будешь в моей стае, - это не звучит как вопрос, скорее, как утверждение. – Скоро. Я не просто так оставил тебя в живых. Убивать тебя было приятно, но вот что: мне до смерти нравится твоя кровь. Она имеет почти такой же запах, как и моя. Учти.
Оборотень поднимается на ноги и быстро идет прочь, к лесу. Ремус остается сидеть на земле, не поднимая головы, не поднимая глаз, опустив руки.
- Ах, да, волчонок! – уже издали кричит Грейбэк. – Я дам тебе кличку. С этого дня ты Чужой!

Это новая жизнь, новые возможности, теперь я нечто большее, чем просто человек. Да, Фенрир, нечто большее и нечто более чудовищное. Сейчас я и сам не понимаю, как тогда не сломался. Детская, неокрепшая душа лучше впитывает в себя зло и ненависть ко всему человечеству, которое не готово принять ничто резко отличающееся от общепринятого стандарта. Ни тогда, ни сейчас, ни в будущем.
Ради чего все было. Желание остаться человеком вопреки всему, желание просто остаться самим собой. Не умереть. Чтобы отец, наконец, понял, что я все еще жив. Чтобы снова назвал меня своим сыном.
25 октября 1967 года он привел в дом женщину. Было странно видеть у нас в доме постороннего человека. Было странно слышать чей-то смех и видеть улыбку отца.

- Бог мой, какой большой у тебя дом, - женщина восторженно улыбается, проводя рукой по крепким деревянным перилам. – Есть чем гордиться.
На ходу она снимает с себя легкий осенний плащ и вещает его на стул.
- И так чистенько здесь, аккуратно.
- А ты думала, вдовец не умеет поддерживать дом в чистоте, - в глазах мужчины ни капли тоски, он улыбается.
- Брось, Джон, - женщина легко касается его руки. – Я была полностью уверена, что ты весьма хозяйственный.
Наверху скрипит дверь, и на лестнице появляется мальчик лет семи-восьми. Он, словно не веря своим глазам, начинает осторожно спускаться вниз по лестнице, но затем замирает на одной из ступенек.
- Джон! – женщина в недоумении поворачивается к мужчине. – Ты ведь говорил, что твой сын и жена умерли. Кто это?
- Никто.

Раньше, каждый вечер мама читала мне книги. О героях, которые непременно побеждали, несмотря на все преграды и трудности, про удивительных волшебных существ, которые были страшные с виду, но очень добрые. И их все любили. "Не важно, как ты выглядишь, важно, кто ты есть внутри, в душе". Мама, внутри я волк, снаружи – человек. Что мне теперь делать?
После того случая с женщиной у лестницы я старался как можно реже выходить из комнаты. В доме было много книг, и я прочитал их все по нескольку раз. Засыпая вечером на желтых, приятно пахнувших страницах, я чувствовал себя как никогда спокойным и защищенным. Утром, перебирая в памяти прочитанные слова и фразы, я начинал путать их со своими собственными настоящими воспоминаниями.
Как тонко ты подметил, Фенрир. Чужой. Лучше клички для меня просто не придумаешь.
Мистер Валлер умер 5 января 1968 года. Последней историей, которую он успел мне рассказать, был сказ про черного единорога.
"Человек может увидеть его всего один раз в жизни. В ту минуту, когда в твоей душе не останется ничего кроме отчаяния. И тогда он придет и даст право выбора. Либо уйти с ним, либо остаться. И все уходят".

- Тогда в чем заключается право выбора? Ведь все уходят за ним.
- В самом факте.
- Сказки.
Старик улыбается и, совсем как ребенок, подставляет ладони, падающему на них, снегу.
- Ты бы ушел за ним?
- Уйти – значит умереть?
- Уйти – значит уйти. Мертвые не ходят.
- Нужно будет идти вечно?
- Да. Вечно и только вперед. Но ты будешь освобожден от всех земных тягот, от всех земных чувств. Тебе будет легко. И никакого отчаяния.
- Но вечно?
- Вечно.
- Я бы не пошел.

Наверняка, кто-то придумывает все эти старинные легенды, посыпает пылью, а потом "нечаянно" находит их и восклицает: "Смотрите, это же древняя легенда!" Я не верю в подобное. Людям всегда свойственно придумывать что-то, чтобы легче дышалось. Хотя бы на время. Я же, когда мне хочется дышать, – открываю окно. И книгу.

@темы: РЛ., Лунная дорога.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

А киньте.

Нагло уперла у кое-кого идею.

А киньте мне картинки, одну или больше, которые по вашему мнению могли бы стать моим аватаром или же уже готовые аватары, которые бы мне подошли.

Жду, правда)). Даже не буду сама картинку вставлять).

@темы: Just me.

---

Красные гвоздики, белые гвоздики.

Старый стих. Новых нет - новых нет - новых нет - новых нет. От этого еще больше чувствую свою повышенную температуру. Ах да, я болею.

Красные гвоздики, белые гвоздики

Стих.

Посмотри, – это люди жестоки,
Они камни кидают с небес,
Их слова, словно листья осоки,
За порезом рисуют порез.

Они чтут лишь богатых кумиров
И сгорают в гламурной войне,
И под блеском поддельных сапфиров
Их наигранность видно вдвойне.

В этот мир настоящих блондинок,
Незначительных, легких потерь
И красавиц гламурных картинок
Я, увы, не вписалась, поверь.

Я ловила закатные блики
И в открытые окна звала,
Две кристального снега гвоздики
Тихо пали, – и я замерла.

И забегало время по кругу,
Я искала любовь между строк,
Мы так мало сказали друг другу,
Но ты помнишь сиянье дорог.

Нестыковки, дефекты, различья,
Не сложились из пазлов слова,
И соленого света обличья,
Необычны, но стонет листва.

Иногда сама смерть выбирает,
Сколько жизней достойно пути,
И под ноги гвоздику бросает,
Это знак – умирай иль свети.

И под красными звездами стынет
Медный запах гранатовых слез,
Алый цвет твою душу отнимет,
Тихо тает мерцание звезд.

Белоснежные. Две. У порога.
Пробудили от мутного сна,
Зашумела в сознанье тревога,
Неужели? Ко мне?... Спасена?

На востоке сияет полоской
Смертью созданный новый рассвет,
Я надену свой свитер неброский
И схвачу белоснежный букет.

Побегу за несмелой догадкой,
Под ногами грохочут мосты,
И увижу, у лавочки шаткой –
Это ты… Это всё-таки ты.

@темы: Стихи

---

Тест и собеседование.

Ок. Значит так. У меня сегодня тест и это дурацкое собеседование у всяких-разных начальников. Готовность 20 %. Тест и собеседование в три. Сейчас на работу, буду стараться читать информацию на работе. Но, боже мой, как же страшно.
Потому что, если не понравлюсь, в самом лучшем случае - опустят в грязь по самые гланды, в худшем - уволят.
Удачи мне, ругайте в трех часов дня и хоть до вечера).

Как хочу сегодняшний вечер... Хоть бы все получилось нормально.

Запись эту написала, все должно получится отлично).

@темы: Жизнь реальная., ОАО "Сберегательный банк"., Just me.

---

Зарево.

Поверьте мне, это не солнце встает.





Горит уже больше трех часов.

@темы: Жизнь реальная.