"Она удивительная сейчас. Всего-то нужно было немного осени и немного музыки, чтобы увидеть в ней что-то особое. Как странно, ты и не думал.
Хохочет, танцует под листопадом. Вы все-таки волшебники, вы можете намного больше. Так легко, так естественно и совсем не стыдно и не совестно, вот так дурачиться.
Буйство листьев. Она останавливается, замирает красным кленовым листом у дерева. А ты смотришь на нее во все глаза.
Где вы? В Хогвартсе? Да не может быть, да не может быть, что совсем скоро горизонт потемнеет, не может быть, что совсем скоро вас будут ждать пустынные коридоры. И еще тебя – башня, а ее – что?
Она останавливается, замирает.
- Я слышал твою скрипку.
С улыбкой, но ты почти чувствуешь, как звуки рояля переплетаются с тягучей мелодией из-под смычка. И как сон все исчезает. А ты не хочешь отпускать, будто пьяный, будто все можно.
Так чудесно, что вы волшебники. И она легким жестом, всего лишь взмах руки, а рояль в лесу кажется совсем неуместным. Ты играл только на пианино, там звук совершенно другой. Он глуше, но громче. А от клавиш и назад, огромный инструмент – в его сердце эхо.
- Ну… я… не знаю. Вспомнить бы.
А руки уже сами тянутся, неумело, неловко. Но сегодня с миром что-то особенное. Ты не хочешь ни перед кем красоваться, ты просто хочешь услышать звуки прошлого. Прошлое, которое будет плавно перетекать в настоящее, рождая другую мелодию. Из всё тех же нот.
До. Ре. Пальцы не слушаются. Они не помнят. Ты разочарован, пожалуй, в голове мелодия звучит, но наяву вряд ли получится. Как нужно?
Нужно не думать. Нужно просто не думать, ведь это ты играл когда-то. Давно, но ты должен помнить, это не забудется, как первый вдох. Дышать-то еще не разучился? Ну вот. Давай. До. Ре. А потом совсем другие ноты под пальцами.
Стоишь возле рояля. Глупо как-то в этом нелепом свитере, несерьезно, нужно что-то более значимое. Но не переодеваться же бежать, в конце-то концов. И ты понимаешь, что вот именно так – именно в свитере, именно с сумкой наперевес, именно когда она на тебя смотрит. Ты помнишь.
Помнишь - Оно.
Осторожно сначала. Пробуя звук на вкус. Как по водной глади пробегая пальцами. И почему-то слыша скрипку внутри. Она должна появиться. Появится ведь? Ногой на педаль – удлиняя эхо, продлевая его жизнь, понимая, что без следующей ноты оно не проживет. Не думаешь, вот совсем. Как-то очень хорошо, и не осень вовсе, осенью не бывает так тепло. И главная партия уже не твоя, здесь обязательно должна быть скрипка, которую быть может, слышишь только ты. Как жаль. Это было бы очень красиво. Если бы она услышала эти переливы.
Эта музыка как пробуждение. И вот что странно. Не ее ты слышал каждый день. Она вообще звучала в вашем доме не часто. Мама садилась за пианино к ночи, а это мелодия рассвета. Или как цветы распускаются. А потом первые лучи. Красные? Пусть сейчас будут красные, раньше они были другие. Они заливают мир, освещают иву, которая неслышно и незримо вздыхает от этих прикосновений. И потихоньку. Утро в мир. Льется свет. Просыпается кто-то, окошко, одеяло. Чьи-то волосы, чьи-то закрытые глаза. Чьи-то руки, переплетены между собой. И вниз по стене – солнце. Пусть будет тайной то, как кто-то проснется сегодня. Пусть краешек солнца заменить чью-то улыбку. Пусть впереди будет эта улыбка. Пусть она будет уже не солнечной, а земной. Пусть когда-нибудь, пусть она когда-нибудь будет. Потому что как же без нее, а?
Звук льется из-под пальцев. Славно, что ты отпустил мысли. Славно, что ты ее вспомнил, эту мелодию.
Она затихает. Где-то у зеркала, которое отражает чьи-то черты. Где-то выше земли, где-то дальше одеяла. Где-то в лучах солнца, которое уже светит всем. А ведь всего минуту назад оно было почти личным. Звук затихает. Это стоило почувствовать.
- Ну вот… как-то…
Отрываешь пальцы от клавиш и ловишь желтый листок. Достойно запечатления, как картина. Но ты не романтический герой пьесы. А ведь это хороший конец, ничего даже придумывать не надо".