Книги.

понедельник, 14 апреля 2008

11:05

Дай мне день, чтоб тебе его отдать (с).

Грусно, когда заканчиваешь читать книгу. Еще помнишь, как ты открывал первую страницу, вздыхал, оценивая пальцами толщину томика и время, которое затратишь на его прочтение. Но еще не знал, хорошая книга или нет, будет ли ты читать ее с удовольствием или только потому, что надо "добить".
Первые пять страничек не дают тебе ответов на эти вопросы, но ты решаешь погрузиться дальше. Дальше, дальше. И вот именно там понимаешь, что это чудесная книга. Конечно, описания могут быть нудными, некоторые слова непонятными.
Но вот ты натыкаешься на одну фразу. Натыкаешься, спотыкаешься. И останавливаешься. Тебе кажется, что она написана не на страницы книги, а в тебе. Внутри. Вот оно. Вот оно - понимание. Вот то, что тебе было нужно от этой книги. И появляется интерес. Хотя он и раньше был. Но теперь он направлен, как вектор.
Ты начинаешь чувствовать персонажа, понимать его. Быть им. Потом ты уже не вспомнишь, чем он тебе приглянулся, будешь описывать какие-либо качества, но всё это будет уже следствием. Тогда ты еще его не знал. Тогда ты его только что увидел. Сердцем, не глазами. Пропустил его через себя и полюбил.